Teksty: Bratze. Kraft. Aus Frust.

Geht nicht!
Passt nicht!
Lauft nicht!
Will nicht!

Das goldene Zepter, der schmierige Kamm.
Am Ende der Kette fliest alles zusammen.
Vergoldeter Arsch, der Fluss, der sich wehrt.
Weder satt noch sauber doch unversehrt.
Nicht mehr als nur Ziffern, die sich abrufen lassen,
ohne gro?es Geschrei auf die Karteikartchen passen.
Das goldene Zepter, der sterbende Schwan.
Am Ende der Kette, wo wir zu Anfang waren.

Ich hab mich im Griff!
Angst? Wovor?